Jajaja. Tinc la gran sort de que, des de molt jove, em vaig aficionar a escriure diaris. I dona la causalitat que vaig escriure una crónica del meu puny i lletra el mateix día de la tornada a Barcelona:
"2 de septiembre de 1978
Canet Roc. Primeras impresiones. Día soleado con escasa nebulosidad y con viento a velocidad de no sé cuantos nudos. ¡Perfecto! Nos vamos a Canet. Según dicen por ahí, hay una contradicción de contradicciones. La virgen fue inseminada, por tanto no puede ser vírgen. Le metieron gasolina y de ahí salió Jesusín.
Hay huelga de gasolineras. No importa. ¿Vamos? ¡Desde luego! "¡Anarcos, no os paséis de la ralla!", grita Martín Villa apostando a sus sicarios en los accesos de las estaciones de servicio. Se ve que están haciendo currar a los gasolineros a punta de metralleta. ¿Para qué descubrirle más vergüenzas a este Ministro del Interior de las que ya tiene? Estamos aquí para divertirnos y es justo lo que vamos a hacer.
A Canet se va hacia el norte, cómodamente sentado en el asiento de atrás de un R5 con suficiente gasolina para el viaje de ida y vuelta. Ir con "C" ha sido todo un acontecimiento. Ha encontrado por el camino a mil y un conocidos. Le he comentado mis problemas laborales y me ha prometido un día acompañarme al sindicato y comentarlo. Canet se había llenado de gente de lo más raro. Por orden de cantidad: guardias civiles, grises, Cruz Roja, ultras, bomberos y, en menor orden de importancia, jipis, punks, freaks, pasotas, anarcos, autónomos, comuneros, marxista-leninistas, maoístas y trotskos. En suma, me sobraban las fuerzas de orden público.
Cuando hemos llegado sonaban Gótic, y sonaban muy bien. Ahí ha habido un poco de juerga con unos comprimidos de biodramina con tragos de vinacho y caladas esporádicas a un porro que como un OVNI sobrevolaba el lugar. Daevid Allen nos lo ha hecho pasar de puta madre. Marchoso, imaginativo, raro, original y cachondo, con un sonido que traía good vibrations. No me acuerdo de nada más. Pero cuando estaba por allí tirao junto a una tía a la que no conocía de nada, ha comenzado a cantar mi musa: Nico, la ex-cantante de Velvet Underground. Todo un mito para mí. Todos los temas me han sabido a gloria underground. Algunos imbéciles que habían ido a ver a Blondie y Tequila han silbado y les hemos ordenado que se callaran. Por la mañana he preguntado a unos cuantos y sólo uno me ha dicho que le había encantado Nico. ¡¡Pero serán gilipuertas!!
Iban a salir Ultravox, pero un amigo mío, a quien me estoy planteando si fue buena idea invitarle a venir, ha comenzado a lanzar el resto de los tomates de la huerta de su padre hacia el escenario. Los susceptibles punks británicos se lo han tomado bastante mal y han plegado ipso-facto. Pero vamos a ver
¿no habíamos quedado que a estos punks lo que les va es que les escupan y tal? Se han marchado con el odio del público concentrado en ellos. Y para postre se ha puesto a llover y se ha llenado todo de barro. Estábamos esperando a Pau Riba, para que tocara "Licors". En lugar de eso ha salido disfrazado de Belcebú con las axilas sin depilar y nos ha largado un rollo a grito pelado (presuntamente era poesía) sobre un individuo llamado "Astarot Univers d'Herba", amante de la carne y de la mantequilla. O sea: el tío se desgañitaba gritando y en las pausas su banda rasgaba frenéticamente la guitarra. Pero entre parrafada y acompañamiento siempre quedaba un breve lapso de tiempo en el que podía oírse en el enfangado descampado un grito unánime: "Fill de putaaaaaaaaaaaaaa!!!!
3 de septiembre de 1978
"C" y yo mantuvimos ayer una larga conversación mientras tocaban Blondie. Hablábamos de la postura nihilista de los vulgarmente conocidos como pasotas. A la conversación se unió "AV" y acabó derivando en una especie de fijación de posturas políticas. Sonaban Tequila, vulgarotes, pero bien. Rock and Roll-Pop del de toda la vida. Mientras tanto, aquello se había llenado y parecía el metro a las siete. He empezado a tener frío y con el grupo punk francés 'Bijou' he conseguido una manta con la que he improvisado una especie de lecho sobre el barro. He intentado domir, en vano. La verdad es que la rubia de Blondie está muy buena. El resto del festival ha sido una caca, a excepción de Música Urbana y Teta Atómica. "¡Abandona el marxismo a plena luz del día!". Han salido unos que se llamaban "La Banda Trapera del Río", los ya consabidos Ultravox (al final han decidido tocar sabiendo que a mi amigo no le quedaban más tomates) y "Los Masturbadores Mongólicos", o sea una colla de fantoches con un ciego impresionante. Su "ciego" va más allá de la mera utilización de sustancias estupefacientes.
El sol ha comenzado a calentarme la cabeza, hasta el punto que me ha comenzado a doler. En la playa hemos sacado unos cuantos argumentos para comenzar a dormir. El del R5 no ha aparecido por ningún sitio. así que nos hemos encaminado hasta la puta estación de tren. De allí a un tren borreguero lleno hasta el paroxismo sólo ha pasado una hora. Del tren a casa, de casa a la cama, y de la cama a los sueños sólo ha habido un lapso. He dormido un total de
¡¡quince horas!!"
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